copia de copia de copia...

copia de copia de copia...
eso es lo que eres,
y paradójicamente, siempre tú,
siempre el mismo
al que de niño
una madre lamentó perder

17102010

flotar del silencio
en el silencio
y el absurdo sin fin
más absurdo aún cuando la memoria
no rescata su principio
no nos deja nada
a que agarrarse
que suplicar
si acaso el mundo en que ya
no se cabe
y el presentimiento de no tener
el desamor de no ser
la incapacidad para elegir más
que flotar a la deriva
y otro nombre con que llamarse
en este
o en otro lugar

492010

Time is out of business

229

no hay nadie al fondo del pasillo que comprenda mi decepción

pero déjame ajustarme las botas no muy limpias
que me enrolle alrededor del cuello la bufanda de muaré
que me coloque frente al espejo, como en las películas, el sombrero
que compré ayer a un precio ridículo (yo que nunca
había llevado sombrero
en los tiempos en que nadie lo llevaba)

si ahora ya estoy listo, cerraré despacio la puerta de la habitación
y por el pasillo de este hotel sin nombre avanzaré para siempre hacia ti

poema

transmitir la imperfección del mundo
con el más equívoco instrumento
en manos de un músico de mal oído

¿eso es todo?

no lo sé. pero es todo lo que tengo

una pérdida en sí mismo de tiempo

el rotundo carapacho de las horas
impenetrable al desaliento

sigue y sigue su camino
de tortuga o cangrejo

y el rastro mastodóntico que se viene a mí

¿no sorprende tu silencio?

mañana en que ayer ya fue
no está hoy a morir menos resuelto

la ola que lame la arena
y dice (y digo)
                        carapacho tortuga o cangrejo

sombras

escribir no es mejor que no escribir.
pero no mirar es imposible

¿o es menos imposible vivir y no vivir?

lo que es imposible es no escapar

todo son suposiciones
y todo aburre y cansa y desespera

hoy, por ejemplo, me conformaría
con unos labios que besar

mañana no sé y no me importa
pero cómo duele el vacío de hoy

eso al menos sí es más cierto
que las palabras inútiles que lo condenan

decepción

¿adónde morir muchas veces?
¿adónde no volver?

de lejos... de la memoria...
de los límites sin tregua en brazos de nada...
del eco de pasos...
de la caliente obscenidad de un reflejo...
de mi mano manca...
de la semilla a la que no volver...

¿adónde no volver?
¿adónde perder y no perder?

497586

en un acto de mera vida

me arranqué las plumas para volar más libre

como de nunca a nunca

y del amor que me encoge y hace tercamente

la mirada la mirada de si

me arrancaré también su sombra

Acaso

¿quién eres tú que eres tan hermosa
como el más hermoso pensamiento que alguna vez perdí?

¿no sabes acaso que esa vez
y en silencio
yo también me perderé?

porque he conocido el tiempo
y nada vuelve entero a lo que nunca fue

dame dame entonces la noche y qué solos qué solos quedemos

Meditación

y caminas en el insomnio acrobático de los sonámbulos

como la lluvia eres sobre el océano
criatura abisal

no has nacido aún para perderte

pero inventándote...
esto es más recóndito y más oscuro y más antiguo

la ruina que soy y en que te deseo

en que todas las almas se esconden y terminan

y el mero rencor de no tener más propósito que sobrevivir

vacío de vacío -inalcanzable-

como el beso que dice adiós a unos labios que ya duermen

Nada más que eso

amor amor amor

inútil gestos
y arrojarme en la siembra de ti

del tiempo qué

con tu horario de reloj
por el que pasas y pasas

las máscaras de

y hundirse hundirse
en el silencio sin humor

en la memoria

de donde nazco tú y luego
nace yo

pero como en un espejo

como no

y esta desdicha
de dar a cambio solo amor

amor amor amor

Imago 3

arado de herida - herido
mortal de muerte

caminante que tus huellas andan

de adónde a adónde - a
ebrio de ebriedad

Insomnio

no tengo tiempo más
para profetizar todas las posibilidades

las oportunidades
que no componen la profecía
sí en cambio te las daré

y el tiempo dormirá en mi lugar
y nada será como si fuese

nada no se perderá
para la memoria que no tiene qué perder

Aritmética

quien me tiento
con la tentación te reconfortas

no eres dueño del momento

sino del tiempo
que escapa y por no sabernos

nada alcanza ni se duele

eres tu osca simiente

eres quien no me callo

y por no callarte a la luz del día
su sombra pasas de largo

Non serviam

no quiero escribir pero escribo
soñar que la vida sale casi de baldes
y el instinto de respirar tan mínimo
como jugar con palabras
que amontonaremos en cualquier rincón
cuando ya no nos diviertan

pero si alguien en cualquier rincón
tropieza un día con ellas
como quien tropieza con su pie izquierdo
para él la angustia de la caída
la ira el chiste y la duda
todo para él sea si le divierte

y que de mí nada quede
sino este momento en que escribo
y no quisiera

Coplilla

de la negación no queda
otra verdad que la duda;
si ni elegimos la duda
sola nos queda la espera

Imago 2

los sueños se viven sin elección

cotidianidad

la maleta sin abrir
los libros que se caen y no recojo
en el fregadero una pila de platos
y en las paredes cuadros que las tuercen
todo
como un intento de venganza contra la incertidumbre
todo
como la constatación última y desquiciada
de que mi incertidumbre
hará siembra de la del mundo

Biología

me vacío de mundo el comienzo
demolición del mundo

pero estoy ya tan cansado

y es todo tan inútil

¿por qué no puedo descansar?

si el fin del mundo me anuncias
inundación del mundo

y este enigma sin respuesta

¿por qué ni el silencio sé callar?

Imago 1

si buscas lo que no está
encontrás tu propia imagen
pero no te reconocerás

Tránsito

ruina del instante
y en un instante sin hogar nunca

¿me sabías mirarte?

tampoco en la caída
una mano otra mano siente más

Al poeta Robert Desnos, a quien canta Jean Ferrat, que dicen que murió en Theresienstadt

desnos desde nunca
y aun más nunca la nada desnos
que entre las trampas de dice nada más que nada me dices
nada a la pregunta con que ahora suicidan píxeles
la imagen que te hace ya

pero es que este aquí miéntese en mí
desnos
incluso si el animal que me arrebata a interrogarte lo imposible
es más sincero que esta lengua en que se nos delata
todo lo que no

y aunque es cierto que en innumerables multiplicaciones
el artefacto que compongo y simulo dirigirte
no espera tu respuesta ni cree siquiera en la suya propia
(o que la haya)
en otras versiones eres lo que sí

por lo que desnos desde siempre
y aun más que siempre la rabia desnos
dame desde nunca
con el llanto sordo del animal que muere la muerte sola
y en esa derrota nos baste decir

La promesa de un geranio

el tiempo es mañana o también anteayer
y ya hoy nunca fue ni será

hoy
solo estoy de paso

hoy
puedo perderme sin propósito

hoy
echo al olvido la memoria

hoy
con las manos vacías no quiero

el tiempo vendrá de lejos y me ignorará
pero yo nunca habré existido

Observación y escolio

en otra carne varar y varar como si neverland
y nunca quemar las naves porque para qué


(escolio)

de qué país de la infancia se venir a ordenarte inmundación sin tregua con el desorden del viejo desconcierto del amor armado para la guerra si a la guerra los niños solo saben jugar con parodia de mimo pero sin rabia

y aun si la ceniza de sus pecios profetizase algo más que silencio, y silencio tras silencio, el ciego instinto de no reblar cuando lo más se ha perdido pero queda tiempo y el olvido que nos tienta a ser lo que no

la verdad

te he reconocido
como inevitable era reconocerte
como prehistórico el andamiaje que se levanta contra las faces del devenir
la devoción de la espera
o también -cómo no- su indiferencia hacia sí
te he reconocido
mi mucho más que nunca
mi reencuentro con el desasosiego de a cada instante
que ronda y ronda del otro lado de los barrotes esta jaula incapaz
y yo no sé qué olvido o qué ignorancia
qué rastrero arraigo a entretinieblas
me puede incluso entremáscaras incluso más entre piel y piel
pero el caso es que por no hablarte me he cambiado de acera
y aunque ahora lamente esta cobardía
ya ni siquiera -la verdad- he atinado a mirarte otra vez

mitogénesis

adonai
mi don dioscuro mi son
atenea

18

esto de lo que hablo es solo un balbuceo

y yo no sé si te has parado alguna vez a escuchar otra voz

porque si lo has hecho te habrás dado cuenta de que

tal vez

también lo que dice no es sino otro balbuceo

o piénsalo

por qué no su estertor y mi estertor

17

nada hay que nos separe de nada

y sin embargo

nada tampoco que nos detenga

el paso

hay una provocación del mundo a hacerme mundo
hay una provocación del silencio a abandonarse

hay una constancia en la inutilidad de interrogarse
hay un empeño amargo en dejarse ir sin no luchar

interrogación

dónde alojar a la manada
a la jauría
y alojarme a mí también

que pasto o cazo con ellos
como uno más
entre los deshabitados

y al caer de las noches
me refugio si dios
más entero que un hombre.

16

nunca saber la cadencia de las cicatrices
nunca el paso que las aparta de tu vida
como la sola raíz del aire sin origen
peregrinar las noches y los días más lejos

15

y todo se abandona
todo cae
muy lejos cae
como a nuestro lado

ausencia

la vanidad de no estar
la cruda impericia de ser

lejos del óxido del aceite de la arcilla
del rumor del ansia de la huella

como tampoco el tacto
tampoco paladearlo en el origen
si devorado

si caído y roto y no amado
o reconstituido en la memoria de

huyendo hacia adelante
y que nada más el impulso

la velocidad la inercia

y todo lo que no estando no siendo
se puede decir a pesar