poema

transmitir la imperfección del mundo
con el más equívoco instrumento
en manos de un músico de mal oído

¿eso es todo?

no lo sé. pero es todo lo que tengo

una pérdida en sí mismo de tiempo

el rotundo carapacho de las horas
impenetrable al desaliento

sigue y sigue su camino
de tortuga o cangrejo

y el rastro mastodóntico que se viene a mí

¿no sorprende tu silencio?

mañana en que ayer ya fue
no está hoy a morir menos resuelto

la ola que lame la arena
y dice (y digo)
                        carapacho tortuga o cangrejo

sombras

escribir no es mejor que no escribir.
pero no mirar es imposible

¿o es menos imposible vivir y no vivir?

lo que es imposible es no escapar

todo son suposiciones
y todo aburre y cansa y desespera

hoy, por ejemplo, me conformaría
con unos labios que besar

mañana no sé y no me importa
pero cómo duele el vacío de hoy

eso al menos sí es más cierto
que las palabras inútiles que lo condenan

decepción

¿adónde morir muchas veces?
¿adónde no volver?

de lejos... de la memoria...
de los límites sin tregua en brazos de nada...
del eco de pasos...
de la caliente obscenidad de un reflejo...
de mi mano manca...
de la semilla a la que no volver...

¿adónde no volver?
¿adónde perder y no perder?