pli selon pli

si solo existe ahora
búscame entre sus esquinas
y no en las grandes avenidas tiradas a escuadra

ni en los bulevares dignos que te miran y callan
ni en las ramblas moribundas
donde los pasos no suman más de tres

ligero de equipaje
búscame hasta que la esperanza de encontrarme
sea tan pesada que no quepa en la maleta

y entonces haz la tuya también
sin mirar atrás ni darle a nadie las señas
de la geometría a la que vas a abandonarte

(todos los días un animal
se esconde en la intemperie todos los días)
si solo existe ahora

pero nada entre mañana y ayer existe
o tal vez nací yo demasiado tarde
para no dejar huellas

de las que abren senda y se pierden
no sé dónde pero nunca
sobre todo nunca en esta oración vacía

bifurcaciones asimetría tangencial

te llamaría de mil nombres pero no de uno
que es mío y te desdice
(liendre que cava sorda la angostura del tiempo)
enamorado del hueco que me dejas entre la cáscara de tu mundo
y el mundo
te llenaría de almas que me actuasen (como un teatro)
sin público ni escenario ni texto ni cartelera
y sería (pues es)
tan sencillo
que todas las esperas terminasen ahí donde los nombres
donde la naturaleza se encuentra con su artificio
que no es menos ella
y no en las cosas (pues ocurren) oh no en ellas
no en el hueco del mundo que se arroja en sí o para sí o consigo mismo
a la desesperada (siempre) a la indiferencia
y nos empala puntos en fuga
espacio y más espacio
líneas arcos asíntotas (elementos)
en el olvido del principio en que no éramos
que brazos y piernas y pechos y labios (y dudas)
retorciéndose confusos inabordables
solos
porque después ya no estuvimos nunca más solos
cuando dimos a luz más vida de la que podíamos soportar
y nos entregamos
y nos desenraizamos
y sostuvimos el peso de las sombras y nos hicimos sombra
ocultos (ocultándonos) a la condición del deseo
a las distancias
que de todas formas hemos elegido
como se elige volver la espalda y marchar

entrambasaguas hago de lo que están muriendo
palabra tras palabra
desangrabundo (del sentido) o murcielagante
en la cosecha del ostracado que es
ninguna
mi nomadismo juega a recolectarse
en las formas nunca antes dichas donde el tiempo renace
en todo tiempo
y tú te me preñas de verdad

ética del paseante

a Pessoa, a Walser, a mí mismo, a cualquiera

en las esquinas me inclino a pensar
que toda línea recta es mi
divergencia natural
y yo (hemisférico)
el objeto de su alternativa

nessun dorma

a través del espejo se mira

se tuerce

y quién ha renunciado alguna vez

al error

la voz de los nombres

su memoria como en tránsito

como congelada

unas veces que no son veces

y otras

ni tan solo la sal

a que sabe una lágrima

pero podría equivocarme

¿no sabes que contigo también

esto me pasa?