de camino

embestir la luz con la osamenta de un carnero y que nada abrase sino hueso fósil e inercia. y en esta desnudez de algo como bruto caer más aún a tumbos sordo al silencio más sordo de un espacio donde no. del resto, del hábito de la memoria, palabras y más palabras, y literatura, y amor.

sencillamente

si estoy aquí
no es para escucharte,
porque yo mismo no oigo nada,
y ¿qué podría comprender si oyese?

si estoy aquí
es porque fuera llueve
y mi piel siente la humedad y también el frío,
y duele, solo sé que duele,

amor mío.