no quiero escribir pero escribo
soñar que la vida sale casi de baldes
y el instinto de respirar tan mínimo
como jugar con palabras
que amontonaremos en cualquier rincón
cuando ya no nos diviertan
pero si alguien en cualquier rincón
tropieza un día con ellas
como quien tropieza con su pie izquierdo
para él la angustia de la caída
la ira el chiste y la duda
todo para él sea si le divierte
y que de mí nada quede
sino este momento en que escribo
y no quisiera
jueves, 29 de abril de 2010
martes, 20 de abril de 2010
Coplilla
de la negación no queda
otra verdad que la duda;
si ni elegimos la duda
sola nos queda la espera
otra verdad que la duda;
si ni elegimos la duda
sola nos queda la espera
sábado, 17 de abril de 2010
domingo, 11 de abril de 2010
cotidianidad
la maleta sin abrir
los libros que se caen y no recojo
en el fregadero una pila de platos
y en las paredes cuadros que las tuercen
todo
como un intento de venganza contra la incertidumbre
todo
como la constatación última y desquiciada
de que mi incertidumbre
hará siembra de la del mundo
los libros que se caen y no recojo
en el fregadero una pila de platos
y en las paredes cuadros que las tuercen
todo
como un intento de venganza contra la incertidumbre
todo
como la constatación última y desquiciada
de que mi incertidumbre
hará siembra de la del mundo
viernes, 9 de abril de 2010
Biología
me vacío de mundo el comienzo
demolición del mundo
pero estoy ya tan cansado
y es todo tan inútil
¿por qué no puedo descansar?
si el fin del mundo me anuncias
inundación del mundo
y este enigma sin respuesta
¿por qué ni el silencio sé callar?
demolición del mundo
pero estoy ya tan cansado
y es todo tan inútil
¿por qué no puedo descansar?
si el fin del mundo me anuncias
inundación del mundo
y este enigma sin respuesta
¿por qué ni el silencio sé callar?
Tránsito
ruina del instante
y en un instante sin hogar nunca
¿me sabías mirarte?
tampoco en la caída
una mano otra mano siente más
y en un instante sin hogar nunca
¿me sabías mirarte?
tampoco en la caída
una mano otra mano siente más
jueves, 8 de abril de 2010
Al poeta Robert Desnos, a quien canta Jean Ferrat, que dicen que murió en Theresienstadt
desnos desde nunca
y aun más nunca la nada desnos
que entre las trampas de dice nada más que nada me dices
nada a la pregunta con que ahora suicidan píxeles
la imagen que te hace ya
pero es que este aquí miéntese en mí
desnos
incluso si el animal que me arrebata a interrogarte lo imposible
es más sincero que esta lengua en que se nos delata
todo lo que no
y aunque es cierto que en innumerables multiplicaciones
el artefacto que compongo y simulo dirigirte
no espera tu respuesta ni cree siquiera en la suya propia
(o que la haya)
en otras versiones eres lo que sí
por lo que desnos desde siempre
y aun más que siempre la rabia desnos
dame desde nunca
con el llanto sordo del animal que muere la muerte sola
y en esa derrota nos baste decir
y aun más nunca la nada desnos
que entre las trampas de dice nada más que nada me dices
nada a la pregunta con que ahora suicidan píxeles
la imagen que te hace ya
pero es que este aquí miéntese en mí
desnos
incluso si el animal que me arrebata a interrogarte lo imposible
es más sincero que esta lengua en que se nos delata
todo lo que no
y aunque es cierto que en innumerables multiplicaciones
el artefacto que compongo y simulo dirigirte
no espera tu respuesta ni cree siquiera en la suya propia
(o que la haya)
en otras versiones eres lo que sí
por lo que desnos desde siempre
y aun más que siempre la rabia desnos
dame desde nunca
con el llanto sordo del animal que muere la muerte sola
y en esa derrota nos baste decir
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