Los días pasan y cuando como ríos se precipitan, con toda la seriedad del morir, a la mar, transcurren con violencia mi memoria. Soy aquel que fui un día cualquiera, pero también otro, en otro día cualquiera que no debe nada y, sin embargo, lo debe todo a aquel. Hoy me parece inconcebible que un paso y el siguiente hagan jornada. Mañana es solo un nombre para los restos del ayer.