sin crédito

quién necesita a dios para acostarse solo

todas las voces desde dentro
reclaman ya su lugar

y en el silencio
la ausencia no se hace menos densa

quién volverá a decirme que no soy más

solicitud de los gestos

de retraso
siempre de retraso
pero solo el tiempo de retraso
sola la memoria

qué infancia triste

a la que también
yo llegaría tarde

como a cualquier otra costumbre

de camino

embestir la luz con la osamenta de un carnero y que nada abrase sino hueso fósil e inercia. y en esta desnudez de algo como bruto caer más aún a tumbos sordo al silencio más sordo de un espacio donde no. del resto, del hábito de la memoria, palabras y más palabras, y literatura, y amor.

sencillamente

si estoy aquí
no es para escucharte,
porque yo mismo no oigo nada,
y ¿qué podría comprender si oyese?

si estoy aquí
es porque fuera llueve
y mi piel siente la humedad y también el frío,
y duele, solo sé que duele,

amor mío.

copia de copia de copia...

copia de copia de copia...
eso es lo que eres,
y paradójicamente, siempre tú,
siempre el mismo
al que de niño
una madre lamentó perder

17102010

flotar del silencio
en el silencio
y el absurdo sin fin
más absurdo aún cuando la memoria
no rescata su principio
no nos deja nada
a que agarrarse
que suplicar
si acaso el mundo en que ya
no se cabe
y el presentimiento de no tener
el desamor de no ser
la incapacidad para elegir más
que flotar a la deriva
y otro nombre con que llamarse
en este
o en otro lugar

492010

Time is out of business