Cisne rabioso que quiebras el mundo

al arduo temblor de su ciega alba

y en el cielo herida haces con alas

que desafían del sol forzar su curso,

la guerra traes al corazón confuso

que insomne y sin rival merodeaba,

a tu paso se tuercen las miradas

y, altanero, en su yermo abres surco.

Vida preñada de puérpera muerte,

forma o numen que en éxtasis rabias, 

ávida ave de insatisfechas sedes,

si tu vuelo el día y la noche amparan

solo a su geometría el sentido deben,

razón de amor que lo real instaura.

Extranjero eres, amor, a destiempo

en la ausencia que te da sentido,

de palabras e imágenes cautivo

que mejor harían en callar su duelo.

Por ellas, sin embargo, el encuentro

es posible con tus besos esquivos,

fingir que alguna vez he sentido

el calor de tu piel entre mis dedos.

Antes de conocerte a otras quise

como a ti aún no te he querido,

pero nada lamento de lo que hice

y nada lamento de lo que he dicho:

de sus pechos y caderas fui cisne

que anunciaba su fin y tu principio.

Retorno a la infancia perdida

en salas de hospital deshabitadas,

espacios que la luz abandonara

al vértigo de pasillos y esquinas;

y a la casa retorno de mis días

ladrones de noches sin palabras,

por quimeras y fantasmas poblada

que en delirios ahogaban la vida.

A todo esto he vuelto de nuevo,

prófugo de su memoria y tiranía, 

como se vuelve a un hábito viejo,

hábito que del pasado hace herida

abierta a la ausencia y al duelo,

y que a ti, sin yo quererlo, castiga.

a mi girafa danzarina

¿de dónde, peregrina, tu memoria

la ensortijada noche deshace

y de su enredo una trenza hace

que da relato y forma a mis horas?

¿de dónde, vagabunda, la aurora

en tus ojos te precede y me nace,

enigma que a la sombra combate

con suave gesto, sutileza honda?

las preguntas sobre ti no resuelves

y otras devuelves como respuesta

que de mi agraz su sazón requieren,

pero si alguna promesa en la tierra

hay de que ahora tu errar refrenes,

sorda a su voz huye de la mía presa.

perfecta no eres

solo la muerte es perfecta

si es que no deja un deseo truncado

vivamos, pues, a conciencia

y del deseo imperfección hagamos

nuestro presente

me he equivocado tantas veces de tantas maneras…

la lluvia ya no me conoce,

ni las raíces toleran mi paso.

ultraje tras ultraje hiero la noche,

soy el ángel que en su omnisciencia lo desconoce todo…

amor, de tus ojos me nace la vida,

pero quebrado estoy

y nada nuevo aprendo de su perenne maternidad

amor, eres la ceniza de los sueños,

toda realidad eres

excepto la que que no sé reír ni cómo llorar

esa está muerta ya en mis manos

porque solo darle un nombre sé

tú, en cambio, la vida das a las cosas

y nada te es ajeno

si un día en mi caída rehiciera a antojo el mundo,

lo haría solo de ti

para que fuera perfecto y no diera lugar a tanto error

yo, el ángel ausente, el dios ausente,

el que de ruina en ruina

deja un rastro de dolor y añoranza sin fin…

colmado de esperanza, aunque nunca nunca lo sabré

mise en abyme

me parece que estabas hermosa

bajo aquella lluvia de diciembre,

pero también te recuerdo ausente

bajo la lluvia que nada perdona.

¿qué otros ojos me dejaban a solas

con los tuyos que miraban sin verme?

¿qué otros ojos hacían del presente

un despojo de ajenas memorias?

a esa lluvia muchas han seguido,

y a tu ausencia alguna tan amarga

que de aquella empaña el sentido,

pero a veces regresa y me atrapa   

la hermosura de tus ojos esquivos,

y soy yo el que entonces cae en falta.

(aforismo 1)

a tientas está uno en vilo

como a tientas se obceca

tan mecánica es la duda

como lo es la certeza.

de pactos y albas

de la melancólica añoranza del ocaso

de los sueños que nacen para ser traicionados

de días sin palabras

Los días pasan y cuando como ríos se precipitan, con toda la seriedad del morir, a la mar, transcurren con violencia mi memoria. Soy aquel que fui un día cualquiera, pero también otro, en otro día cualquiera que no debe nada y, sin embargo, lo debe todo a aquel. Hoy me parece inconcebible que un paso y el siguiente hagan jornada. Mañana es solo un nombre para los restos del ayer.

la seriedad del niño 
que incluso cuando juega

lo hace en serio

su patria es el mundo

y de entre todos los mundos

el suyo es perfecto

¿qué sería de la vida

si como él aprendiéramos

a jugarla en serio?

quizá en su brevedad

el tiempo se nos mostraría

sin sombras, perfecto

para E.

dame vida en serio a ti misma

para serme sin temor

entre las cosas y las gentes

que aquí y ahora son

dame vida en serio a ti misma

para tener ilusión 

por el mundo al que un niño

interroga con pasión

dame vida en serio a ti misma

para hacer… qué sé yo

que cuando la muerte me lleve

quede al menos mi voz

antiguamente me santificaría los noches y las días

y celebraría aquelarres de las cosas más urgentes

llovería en ti o en cualquiera con rabia lo huero

y la miedo no me dentendría al amparo de su ira

hoy sin embargo ya no calmo calzo desmemoria

en empresas en que claudica incluso un parricida

la misma nieve que las huellas cubre o las sienes

no me tienta ya a dar más puntada que da la vida

solo el principio cae de bruces sobre las espaldas,

que son anchas pero no saben, no comprenden,

y basta la llama en su pupila para amansarlas,

y que ruede el tiempo contracorriente del sudor,

con un fin en sí mismo que si vive todo lo calla